plano de la casa de Samsa,

plano de la casa de Gregor Samsa, por Nabokov

lunes, 22 de noviembre de 2010

canto de Paul CELAN(Todesfuge en su voz/ur-Antonio L.MEDINILLA


Duéleme

duele UR
como dólmenes (s/s)
te duele SIN
(di)
SOLUCIONes

es se
sur lo

ES UR

si ur
SUR-sub
se sin

sub sé
sí es
ur su
ur sé
ur on
se es
ON NO
IN NI




SAL

SALAS
SIN LAS
uñas, alas
(s)/(s)

MADJANEK
UR sin
sin dar

te VEn
te VEn
te VEn
te VEn te

UR-

huir-
sin ir-

SUR

si UR-
MI NO,
(s) no-

Schiboleth di

Des-aparición
ES DE

*SHIBOLETH. Jueces 12:6 "Entonces le decían: Ahora pues di, Shiboleth. Y él decía, Siboleth; porque no podía pronunciar de aquella suerte. Entonces le echaban mano, y le degollaban junto a los vados del Jordán."

*Francois Brune (“LOS MUERTOS NOS HABLAN”).
“Los muchachos del campo de concentración de Majdanek, antes de entrar en las cámaras de gas, dibujaron sobre el muro con sus uñas pequeñas mariposas.”

Antonio López Medinilla,
retazos de
el SUR-sub, IX
http://elsursub.blogspot.com/

domingo, 21 de noviembre de 2010

algunos pensamientos de Franz KAFKA

No hay un "tener", sólo hay un "ser", sólo un "ser" anhelante del último suspiro, de la asfixia.
*
La palabra "sein" significa en alemán ambas cosas: "existir" y "pertenecerle a él"
*
Todavía juegan los perros de caza en el patio, pero las piezas no se les escaparán por mucho que corran ahora por el bosque.
*
Antes no entendía por qué no recibía ninguna respuesta a mi pregunta, hoy no comprendo cómo pude creer que podía preguntar. Pero antes no creía en absoluto, sólo preguntaba.

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Trad. José Rafael Hernández Arias-editorial Valdemar
-el club Diógenes-1998

jueves, 18 de noviembre de 2010

de Cor-de-nada; C.Blázquez

dijo ten
porque se estaba dando
no dijo tómame
no era una orden
había dicho ten
así me tienes

***
-ser o no ser
-esa es la pregunta
-no es una pregunta
es una orden

***
C.Blázquez (de Cor-de-nada)

lunes, 15 de noviembre de 2010

sin título-C.Blázquez

No ha derramado el muerto
aún su última lágrima

la que sostiene un dolor
que no arrancaron los látigos

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C. Blázquez (de Rigurosa la lágrima)

sábado, 13 de noviembre de 2010

cofre-C.Blázquez



eres el cofre
de tu lengua

y por la lengua
te sabes cofre

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C.Blázquez (de Líticas autointuiciones)

martes, 9 de noviembre de 2010

Dolores ETCHECOPAR-de El comienzo-




1.

hay un espacio entre mi madre y yo
tiene una piedra
allí encontré al cartero llorando



6.

niña petrificada en el agua santa
de una ventana de hospital
arriba de los Andes
mientras duermes
de mi rostro desciende con dulzura
la melodía de tu cuerpo
constituido por miles de finas napas
de soledad y luz y tiempo
mientras duermes
se mueve una montaña
tus perros salvajes
huyen en jaurías
atraviesan la nieve del poema
donde ya no se escucha la puerta del mundo



8.

tu muerte y mi vida
están sucediendo juntas
se extrañan
se crían



13.

hay palabras preciosas
gemas que se abren misteriosamente
cuyas facetas destellan algo que se quiebra
antes de completarse
así es la palabra aquiescencia
difícil de pronunciar
esquiva como un hilo de agua
que fluye entre las aristas filosas
de la palabra no



19.

tengo miedo
te abrazo con estas palabras
que salen de sus guaridas
como animales
de una rara tristeza



32.

el sonido de la tormenta
estuvo aquí

el silbido del desastre

un disparo a la intemperie
del corazón

miles de flores amarillas
cerraron sus puños

dejarlo solo entre los pájaros
y la sangre

¿dónde está el cielo?

dejarlo cerca del agua que lava el corazón

ciérrenme les digo a mis ojos
quiero ir en las alas de la lluvia
a su tumba

dejarlo solo en el paisaje

hay que caminar hasta el cielo
para encontrar esa espiga sola
derribada en los ojos
de cada uno

a la memoria del Vasco Etcheverry



47.

acerco mi corazón a la oscuridad de este río

¿qué harán sus materias coléricas y la dulzura
que viene del fondo?

¿tengo voz
para llegar a esta ciudad
a este tiempo?

la devastación no alcanza a detener
el traspaso de un pensar delicado

cada cosa
ruega amor



62.

en la sombra de mi ojo
aparece la casa de la nieve
mi madre escribía los cuentos
sobre el cuaderno mi madre parpadeaba
cuando ni yo ni los árboles sabíamos leer

huecos sonoros de su vestido
gacelas que huyeron de los muros
esa sola vez
ella recostó sus palabras en mi cuerpo

voy allí me duelen de ir los pasos
voy a la silla vacía
junto a una ventana de Estocolmo
por caminar en el silencio
escribo y borro lo escrito
por caminar en el silencio
arrastro el carozo de sus presentes
siembro otra boca en mis pasos

escribo una oración ocupada por un animal
que no deja ver las palabras
escribo mamá en el vapor
escribo mientras su nombre y mi aliento
se funden y las partículas de pena
tornándose luz se esfuman
hacia la transparencia




El comienzo

Buenos Aires, hilos editora, 2010

Dolores Etchecopar, poeta y pintora nacida en Buenos Aires en 1956
Obra publicada: Su voz en la mía (1982), La Tañedora (1984), El Atavío (1985),
Notas salvajes
(1989) y Canción del precipicio (1994)
tomado de Ignoria
en este blog otro poema aquí

domingo, 7 de noviembre de 2010

clinamen-C.Blázquez

-Te hago saber que las hileras aun esforzándose en su rectitud, entrañan un poderoso afán no ardiente, sino táctil memoria de cadenas, menester del surco que abrió en el éter el primer soplo sujeto al peso del anhídrido, aún desconocido su periplo.
-Te hago saber que otro milagro ha sucedido. ¿Paradoja tú lo llamarás?...
Mas si la línea es un sinfín de puntos, y cada punto carece de superficie, la línea, hilera al fin, no tiene superficie, pero se han adosado mil y una líneas como noches, evacuándose todo resto del éter entre ellas y he ahí que una estela planea sin intersticios, tapiz de Aladino, basamento o conjetura,como mi andrógina elementalidad elicitada por la no contingencia del clinamen

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C.Blázquez-de Líticas autointuiciones-
a 3 de enero 2007-publicado en este blog
el 2 de enero 2008

viernes, 5 de noviembre de 2010

besamano-C.Blázquez

Toma el quebrado puño

mano que fue
cadena acariciando

Bésalo y que le duela de labio
Cómelo y que le duela de boca
Cágalo para que no nos duela de muro.

Toma el quebrado puño

mano que fue
de niño maniatado

Algo futuro hubo en aquella soga
que hoy cuelga del muro

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C.Blázquez (de Esfacelos)
del 4 de octubre de 2006